Несбывшийся сон

Мне приснилось, что я умер. Умер во сне. В сорок три года. Снилось, что я проснулся, от невыносимой боли в груди. Она всё нарастала, нарастала, забивая все другие ощущения и закукливая мозг только на ней. А потом сердце не выдержало и взорвалось. Боль ушла, но пришло непринятие самого факта смерти. Разум искал зацепки. При том, что я был абсолютно уверен в фатальному исходе для тела. Но мыслил же! А вдруг все же есть шанс? Откуда-то пришло знание, что моё тело захоронено на пустыре за соседним домом. Вроде как всех там хоронили. Как это всех? Кого всех? Война? Эпидемия? Но почему мне об этом ничего неизвестно? И тогда я пошел искать своё тело. Да, именно пошёл. Не полетел, не переместился мысленно, а пошёл, как обычный человек, через дверь, по лестнице, за тот злосчастный дом. И обнаружил там кладбище. Какое — то киношное кладбище — ровные ряды одинаковых вертикальных могильных плит. Мне ещё показалось, что слишком уж расточительно, для братских могил, каждому ставить отдельную плиту. В общем выглядело оно странно, как бутафорское. Могила нашлась довольно быстро. Свернул плиту и начал копать. Земля была черная, рассыпчатая и мне не составило особого труда докопаться до гроба, голыми руками. Но как только начал ломать крышку, сверху донеслось покашливание. Подняв голову, я увидел старика, хотя до этого не встретил ни одной живой души. Прокашлявшись он спросил: «Себя ищешь?» И не дожидаясь ответа, добавил: " А нет здесь тебя. Никого здесь нет. Не ищи." И исчез. И тогда, придя в отчаяние, я проснулся. И не стал записывать этот сон, а уж тем более публиковать, пока не прошло достаточно времени, чтобы можно было считать его не сбывшимся. Говорят, что так умирает душа. Или её часть. И искал тогда я не тело, а душу. Но люди много чего говорят. Надеюсь, что это не так.