. . .

Средь многих дней, дней радостей и слёз,
В году одно бывает воскресенье:
Мир умывается водой весенних гроз
И утопает в буйном запахе сирени.
И солнце, вымытое дождевой водой,
В дрожащих каплях ласково искрится
И нету мрачной мысли ни одной,
И пусть это как можно дольше длится