Хочу сообщить я не поэт и таковым себя не считаю....

Вов, если каждой даме отвечать, пальцы сотрутся.

Цитата: Барселонаа

---

Вов, если каждой даме отвечать, пальцы сотрутся.

Привет, точно, Ирина!!!

Сказал Он нам, что «не отроюсь»,
И глубже в землю закопался,
Венком я лавровым уроюсь,
Пока совсем не растрепался.
Поэтам жить, увы, не просто:
Пегас — норовист, муза — ленна,
Пока со слов сдерёшь коросту,
Подохнет рифма вожделенна.

И каждый в душу может плюнуть,
Попкорн за пазухою пряча…
«Какой пегас, и что за муза???
Карга и чуть живая кляча...»

Я — ни при чём, они виновны,
Что слог не тот, хромает рифма.
Ямбну хореем вероломно,
И тресну музу логарифмом.

Так муза требует внимания,
И трепетного обхождения
И коли нету понимания,
ЯмбнЁт без тени снисхождения)))

Болит душа, не вышло бы конфуза,
Пегас с минуты на минуту подойдет.
Меня сегодня посетила Муза.
Никто меня конечно не поймет!

Цитата: Бонда

---

Так муза требует внимания,
И трепетного обхождения
И коли нету понимания,
ЯмбнЁт без тени снисхождения)))

И мы к ней снисходить не станем,
Долг платежом хорош и красен:
Пегаса рифмой заарканим,
Стреножим, чтоб стал безопасен.
А злючкам, что не хочут слушать
Тех строк, что соловьями — в небо,
Велим не спать, не пить, не кушать.
Пытать стихами, не давая хлеба.

Вопрос женщине-поэтессе:
-У Вас есть муза?
-МуЗЫ у меня нет и это Зопа!

Простите, я тут затесалась
Меж вами кочкой среди гор.
Моя словесная отсталость-
От сонма муз немой укор.

Была бы муза рифмоплетства,
Я б напросилась к ней в рабы.
Но Каллиопа не сдается,
Я не поэт – увы, увы…

Поэт – он гений и злодейство,
Он — то в нирване, то в борьбе.
Он – храм святой и лицедейство,
Он не принадлежит себе.

Он отдается с потрохами,
Самозабвенно, навсегда.
Поэт — он чувствует стихами,
Я ж только мыслю иногда.

И он судьбу не выбирает,
И, то в себе, то на яву,
Поэт стихами умирает,
Я ж ими даже не живу…

Цитата: Ольга (не княгиня)

---

Моя словесная отсталость — От сонма муз немой укор.

Вопрос к модераторам: вот и как теперь это исправить? После тире все автоматически пишется в одну строку.

Я взбешён — творю везде погромы,
Да Муза убежала, — я её простил.
Она ушла бес сожаления к другому,
Который её лучше лелеял, угостил.

Немой укор был очень звучным,
А кочка выше, чем скала,
Плелись слова собственноручно,
Так Каллиопа не смогла.
И если скажут: слабо пишешь,
Где слог и рифма, страсть души,
Услышь себя, и ты увидишь,
Калейдоскоп и витражи,
Как солнце бегает по лужам,
Как брызжет радуга из туч,
Пусть не понравится досужим,
Чей приговор и крут, и жгуч.
Они, конечно, очень правы,
И рифмоплётство – не стихи,
Бульон сварили, нет приправы,
И ягод меньше шелухи.
И бисер тускл, и нить некрепка,
И грядка заросла сурепкой,
Чернила жидки, тупы перья,
Но чуждо нам высокомерье