Сон первый

Вечер, дача, в печке потрескивают дрова.Ощущение позднего вечера.Я никак не могу поймать нужный угол обзора, для комфортного просмотра телевизора.Но почему то вместо того, чтобы передвигать телевизор, двигаю по всей комнате тахту.Мой пёс усердно помогает, мотивируя мои действия бодрым рявком и вилянием хвоста....
Поймав наконец нужный угол, выхожу перекурить, но не в сад, а на городскую лоджию, причём не знакомую.Зима, подоконник в свежем снегу, лоджия завалена по грудь каким то хламом.Кидаю окурок в окно, промахиваюсь, начинаю искать на полу, нахожу ключи от квартиры, думаю:«хорошо, что не выбросил».Поднимаю глаза, а он на подоконнике.Выталкиваю пальцем на улицу, перегибаюсь, через перила, уже балкона, чтобы посмотреть куда упал.Этажом ниже балкон застеклён ветровым стеклом автобуса, но без крыши, внутри пыль, окурок на торпеде, но вроде пожара нет.Зачем то начинаю разбирать, опять лоджию, нахожу пакет, в нём банка прошлогоднего варенья и пустые бутылки из-под вина.Тащу банку, бутылки со звоном рассыпаются, одна летит на улицу.Присел, зажмурился, а вдруг кому на голову, этаж то второй или третий, но тихо.Выглядываю, а бутылка прыгает вверх-вниз, как резиновый мячик, высоко прыгает, опять присел, чтобы не зашибла.Встаю, бутылки нет, а лоджия уже пустая, явно лето, потому что вся во вьющихся цветущих розах и этаж уже первый.Народ ходит, удивляется:«ну надо же какая красота».Вдруг розы и лоджия испаряется, а люди так и норовят зайти и что-нибудь на мою территорию поставить.Гоняю, как могу.Оборачиваюсь, а в двери стоит мужик с ребёнком на руках и разговаривает с моим покойным отцом, почему то называя его «капралушка».Выхожу на улицу, взглянуть со стороны, ну мало ли надышался чего и мерещится, смотрю, а дом весь в треугольных лоджиях, причём их можно трансформировать, добавляя створки.Зашёл с другой стороны: фасада нет, дом как в разрезе, вроде столовая там.Захожу, везде пыль, но движуха есть, люди едят, повара готовят.Двое мужиков спрашивают у официантки про какого то Палыча или Петровича, она ответила, что он сейчас занят.Как то понимаю, что это тот самый мужик с ребёнком на руках.
Возвращаюсь на свою сторону дома — смена декораций, никаких лоджий трансформеров нет, серое, офисное здание, опять зима.Вижу через дверь автомат с кофе, захожу, натыкаюсь на коллегу, он тащит огромную, с метр в диаметре, половину арбуза и такой же банан.Удивляюсь размерам и несоответствием сезону.Спрашиваю:«откуда?»Отвечает:«на заказ, внук родился, угощаю.»Начинает высвобождать арбуз из пищевой плёнки, вижу, не арбуз это вовсе, а торт, украшенный всё теми же треклятыми розочками, только не белыми, а кремовыми.
Тут уж я не выдержал такого издевательства и проснулся.))